Perfeição ...

Vamos celebrar
A estupidez humana
A estupidez de todas as nações
O meu país e sua corja
De assassinos
Covardes, estupradores
E ladrões...

Vamos celebrar
A estupidez do povo
Nossa polícia e televisão
Vamos celebrar nosso governo
E nosso estado que não é nação...

Celebrar a juventude sem escolas
As crianças mortas
Celebrar nossa desunião...

Vamos celebrar Eros e Thanatos
Persephone e Hades
Vamos celebrar nossa tristeza
Vamos celebrar nossa vaidade...

Vamos comemorar como idiotas
A cada fevereiro e feriado
Todos os mortos nas estradas
Os mortos por falta
De hospitais...

Vamos celebrar nossa justiça
A ganância e a difamação
Vamos celebrar os preconceitos
O voto dos analfabetos
Comemorar a água podre
E todos os impostos
Queimadas, mentiras
E seqüestros...

Nosso castelo
De cartas marcadas
O trabalho escravo
Nosso pequeno universo
Toda a hipocrisia
E toda a afetação
Todo roubo e toda indiferença
Vamos celebrar epidemias
É a festa da torcida campeã...

Vamos celebrar a fome
Não ter a quem ouvir
Não se ter a quem amar
Vamos alimentar o que é maldade
Vamos machucar o coração...

Vamos celebrar nossa bandeira
Nosso passado
De absurdos gloriosos
Tudo que é gratuito e feio
Tudo o que é normal
Vamos cantar juntos
O hino nacional
A lágrima é verdadeira
Vamos celebrar nossa saudade
Comemorar a nossa solidão...

Vamos festejar a inveja
A intolerância
A incompreensão
Vamos festejar a violência
E esquecer a nossa gente
Que trabalhou honestamente
A vida inteira
E agora não tem mais
Direito a nada...

Vamos celebrar a aberração
De toda a nossa falta
De bom senso
Nosso descaso por educação
Vamos celebrar o horror
De tudo isto
Com festa, velório e caixão
Tá tudo morto e enterrado agora
Já que também podemos celebrar
A estupidez de quem cantou
Essa canção...

Venha!
Meu coração está com pressa
Quando a esperança está dispersa
Só a verdade me liberta
Chega de maldade e ilusão
Venha!
O amor tem sempre a porta aberta
E vem chegando a primavera
Nosso futuro recomeça
Venha!
Que o que vem é Perfeição!...

Rimbaud..

Eternidade...

Ela foi encontrada!
Quem? A eternidade.
É o mar misturado
Ao sol.

Minha alma imortal,
Cumpre a tua jura
Seja o sol estival
Ou a noite pura.

Pois tu me liberas
Das humanas quimeras,
Dos anseios vãos!
Tu voas então...

— Jamais a esperança.
Sem movimento.
Ciência e paciência,
O suplício é lento.

Que venha a manhã,
Com brasas de satã,
O dever
É vosso ardor.

Ela foi encontrada!
Quem? A eternidade.
É o mar misturado
Ao sol.

Arthur Rimbaud

 

 

Escrevia silêncios, noites, anotava o inexprimível.
Fixava vertigens.
Criei todas as festas, todos os triunfos, todos os dramas.
Tentei inventar novas flores, novos astros, novas carnes, novos idiomas.

Arthur Rimbaud

De manhã, eu tinha o olhar tão perdido e a postura tão morta, que aqueles que encontrei talvez não me vissem.

Arthur Rimbaud

Poema em linha reta

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.
E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.


Fernando Pessoa
Álvaro de Campos

Coisas que existem, outras que apenas estão...

Textos retirados do livro Perto do coração selvagem

Estou  amando ler esse livro!!

A chuva e as estrelas essa mistura fria e densa me acordou, abriu as portas do meu bosque verde e sombrio, desse bosque com cheiro de abismo onde corre a água. E uni-o a noite. aqui junto a janela, o ar é mais calmo. Estrelas, estrelas, rezo...

...Porque não vem a chuva dentro de mim, eu quero ser a estrela. 

Perto do coração selvagem 

Clarice Lispector

pag 63

Mergulho depois emerjo, como de nuvens, das terras ainda não possíveis, ah ainda não possíveis. Daquelas que eu ainda não soube imaginar, mais que brotarão. ando deslizo, continuo ... continuo... Sempre sem parar, distraindo minha sede cansada de pousa num fim..

Perto do coração selvagem 

Clarice Lispector 

pag 64

...O que importa afinal: viver ou saber que está vivendo!

Tudo que possuo está muito fundo dentro de mim

Perto do coração selvagem 

Clarice Lispector

Se eu desse um grito...imagino já sem lucidez..minha voz receberia o eco igual e indiferente das paredes da terra. Sem viver coisas que eu não encontrei a vida, pois? Mas mesmo assim na solitude branca e limitada onde caio, ainda estou presa entre montanhas fechadas. Presa...presa. Onde está a imaginação? Ando sobre trilhos invisíveis. Prisão, liberdade são essas as palavras que ocorrem. No entanto não são as verdadeiras, únicas e insubstituiveis, sinto-o. Liberdade é pouco o que eu desejo ainda não tem nome.

sou pois um brinquedo a quem me dão corda e que terminada esta não encontrará vida própria, mais profunda. Procurar tranqüilamente admitir que talvez só a encontre se for buscá-la nas  fontes pequenas. Ou morrerei de sede.Talvez não tenha sido feita para águas puras e largas , mas para pequenas e de fácil acesso. E talvez meu desejo de outra fonte, essa ânsia que me dá no rosto um ar de quem caça pra se alimentar, talvez essa ânsia seja uma idéia nada mais..Porém os raros instantes que às vezes consigo de suficiência, de vida cega, de alegria tão intensa e tão serena como o canto de um órgão...esses instantes não provam que eu sou capaz de satisfazer minha busca e que esta sede de todo meu ser e não apenas uma idéia? Além do mais a idéia é a verdade!!!

Perto do coração selvagem 

Clarice Lispector

pag 66

“… não haverá nenhum espaço dentro de mim para eu saber que existe o tempo, os homens, as dimensões, não haverá nenhum espaço dentro de mim para notar sequer que estarei criando instante por instante, não instante por instante: sempre fundido, porque então viverei, só então viverei maior do que na infância, serei brutal e malfeita como uma pedra, serei leve e vaga como o que se sente e não se entende, me ultrapassarei em ondas, ah, Deus, e que tudo venha e caia sobre mim, até a incompreensão de mim mesma em certos momentos brancos porque basta me cumprir e então nada impedirá meu caminho até a morte-sem-medo, de qualquer luta ou descanso me levantarei forte e bela como um cavalo novo.”
(Clarice Lispector, in “Perto do Coração Selvagem”)

As Ondas

Quando comecei a ler As Ondas, logo de início, me deparei com uma narrativa completamente fora do comum...Esse livro é incrível!!! Virginia Woolf é maravilhosa..Estou acabando de ler, merece sim  releitura... esse livro precisa ser lido, devorado e se tornar seu preferido. Acabamos entrando no mundo dos 6 personagens, Susan, Rhoda, Jinny, Bernard, Neville e Louis. O que sabemos sobre os personagens é apenas através dos pensamentos dos mesmos, um jogo perfeito e envolvente de vários monólogos contando a história desde a infância até a vida adulta

O nó na minha garganta vai diminuindo. Palavras juntam-se, grudam-se, atropelam-se umas por cima das outras. Não importa quais sejam. Empurram-se e trepam uma nos ombros das outras. As isoladas, as solitárias acasalam-se, cambaleiam, multiplicam-se. Não importa o que digo. Como um pássaro a esvoaçar, uma frase cruza o espaço vazio entre nós. Pousa nos lábios dele.

Do livro As Ondas - Virginia Woolf

Quando for grande, andarei sempre com um bloco de notas, um bloco bastante grande e com muitas páginas, todas metodicamente organizadas por ordem alfabética. Tomarei nota de todas as frases. Na letra B colocarei «pó de borboleta».

Virginia Wool, As Ondas.

Este é o nosso mundo, iluminado por meias- luas e estrelas luzentes, e grandes pétalas semi transparentes fecham as aberturas como janelas roxas...tudo é estranho. As coisas são imensas e diminutas.. Os caules das flores são grossos como carvalhos. Folhas altas como cúpula de vastas catedrais.....somos gigantes aqui deitados, capazes de fazer com que tremam as florestas... do livro As Ondas - Virginia Woolf

.."Não somos gotas de chuva logo secas pelo vento; fazemos jardins rebentar e florestas bramir; nascemos diferentes por toda eternidade"....Virginia Woolf

 O sol nasce e se põe e, em paralelo ao seu trajeto, nasce e se põe também a vida humana, a cada dia, a cada suspiro, a cada convicção jogada fora.

Consome-me, carregue-me até o limite mais distante..